Incenso de Pitanga

De como os cílios se tocam (ou conversa de ponteiros)

2012-01-29T22:36:00.000-02:00

Boa noite, disse-lhe o relógio. Ahn, quê? Boa noite, repetiu, mandando-a para a cama. Ah, é o relógio. Não estou com sono. Acabo de ver você tentando manter olhos abertos em uma leitura, sem conseguir. É hábito fechar os olhos para entender melhor. Não. É hábito fechar os olhos para não ver. De que você foge, garota? Parece que também foge do que enxerga de olhos fechados. Obrigada pelo "garota". É verdade. Fechar olhos é olhar para as pálpebras por dentro. E pálpebras são, por dentro, gravações antigas, escurecidas, quase sempre de difícil compreensão. Parece TV de madeira. Chiadeira. Lembra-se desse tempo? Compreensão ou aceitação? Se você não aceita alguma coisa que por acaso ou destino tenha passado pelas linhas desta minha elipse, assuma isso e busque a solução. Solução para o que já foi? Ah, não sei se tem a ver com o que foi, nem se é algo que ainda será. Talvez a agonia de fechar os olhos venha das molas do colchão já frouxas, do pouco conforto. Não me venha com isso, que não há colchão, sofá ou chão capaz de manter uma alma antiga de olhos estatelados. É. Pois carrego o espírito velho de uma garota que não consegue dormir e não consegue acordar para o que chamam vida. E não é um fato, uma ocorrência, um acontecido ou dois que me doem ao cerrar a vista. É o contrário. O não acontecido machuca, porque sou uma alma velha sem história e sem previsão de ter algo para contar. Nunca quis ouvi-la, moça. Experimente encostar os cílios uns nos olhos, sim? Descubra uma boa posição em seu colchão passado e durma. Durma como um bebê cansado do parto. Amanhã, acorde mais nova. Inverto o movimento dos ponteiros, se assim desejar. Sonhe com o tempo trabalhando em seu favor. Seu vazio será recompensado. Felicidade não é história para contar. É momento para viver, mesmo que ninguém saiba. A maioria nem quer saber. Boa noite, moça. Boa noite, garoto do tempo. Meus cílios estão se encost... não consig... Ah, já é mais nova a garota.

Arrepio

2012-01-08T22:52:00.003-02:00

O calafrio deixava seus pelos tão eriçados, que doía a pele, como se alguém a tentasse arrancar. Era a reprodução daquilo que um dia lhe disseram ser a presença etérea de alguém que já se foi. O arrepio vinha quando havia outro, aquele que já se foi, longe, também no frio, desejando sua pele colada na dele.

E dizia o corpo: cala, frio. E o frio gritava, e o frio gemia. E o corpo doía simplesmente por falta de calor e por tanto tentar calar.

Mentiras fáceis

2011-12-27T01:10:00.001-02:00

É que as pessoas me dizem verdades e eu prefiro mentiras. É que meus amigos há muito se foram e eu ainda os vejo aqui. É que você não foi na hora errada, você permanece, com ou sem suas dores inventadas para me atazanar. É que eu não sinto frio nesta noite de verão, a primeira do verão, quando ainda chove. E eu não sei que você não se importa. É que eu não percebo raiva em minha direção, me perfurando como a um vodu, trazendo a pior das dores no peito, detonando tudo ao redor. Eu não! Não sei que mal tem esse silêncio. Não sei a falta que você faz, nem a que comete. Não enxergo meus defeitos, não espero nada em troca pelas minhas benfeitorias. Não sou de inveja, nem de desejar mal. É que eu não sei onde erro quando desejo não desejar. Onde erro quando erro? Onde erro quando erro? Onde erro quando erro?

"Porque saber que de então em diante se vai passar a representar um papel é uma surpresa amedrontadora. É a liberdade horrível de não ser." (C.L.)

Cold Christmas

2011-12-24T00:33:00.001-02:00

Calma, isto é só um cartão de Natal - ou uma carta motivada pela data. É estranho. Nunca passamos o Natal juntos. Este ano sei que não receberei qualquer mimo seu ou de outrem. Não sou criança, não estou doente e a possibilidade de morte abrupta é remota. Não há o medo da perda, pois que já nos perdemos. Imagino, hoje, ambos perdidos na neve, nos locais onde Natal é mais Natal. Até parece que o Cristo nasceu na neve, né não? E parece que a neve diminui ainda mais a possibilidade do encontro. É fria, da frieza com a qual hoje nos referimos a nós. Nos diminua, reduza a bloco de gelo o que já foi vapor quente. Eu vou entender. Também não sei viver sem fazer o mesmo, sem me guardar no freezer frost free em forma quadrada. Me protejo. E o amor, maldito e insistente, permanece, sorrindo na impressão, na boca de uma rena alegre.

Imagem: http://natalimagens.blogspot.com

Da necessidade de sonhar

2011-12-14T23:07:00.001-02:00

A moça tinha um sonho. Sonho, para as pessoas, é aquilo que se deseja e nem sempre se pode alcançar. Dizem assim porque o sonho é inatingível, intocável, embora eu mesma já tenha acordado com dor de um pesadelo em que era apunhalada contra um muro alto. Lembro-me, inclusive, do cenário da que seria minha morte, mas não sei quem era meu rival. Mas eu vinha falando da moça e de seu sonho. Pois bem. Ela sonhava com coisas bem simples. Desde sempre fora assim, prática e objetiva demais, até. Por um tempo ela acreditou em um deus que a auxiliaria no alcance das metas que lhe impunha. Depois passou a contar com os próprios membros, os sentidos, a inteligência - que não era das piores de seu tempo e sexo - e de vez em quando com lapsos de intuição. Seus sonhos eram tão relacionados ao que esperavam dela, que sempre tinham conteúdo econômico (ganhar tanto quando tiver tantos anos) ou de comercial de margarina ou de final de comédia romântica. Era assim seu tempo: imagem e dinheiro. Após atingir alguns sonhos - sim, ela conseguiu -, a moça passou a viver do vazio. Gastava seus dias a nutrir o vazio. Que vazio. O vazio pedia que ela pensasse, criasse e passasse a se dedicar a novos sonhos. Ela ficava reflexiva e apática por dias, em busca de novos sonhos para sonhar. O comercial de margarina se distanciava mais a cada segundo de consciência nova, conforme reduzia sua capacidade de sorrir. Por fim, com os músculos periorais já enrigecidos e atrofiados, tomou sua decisão. Dedicar-se-ia à ignorância. A ignorância é tão mais fácil de manter, dizia ela. A moça estava correta. Deixou de ver TV e ler jornal, não ouvia rádio e conversava pouco. Se esforçou por um ano. Ficou sem amigos porque não tinha assunto, perdeu eventos importantes porque não foi informada e continuou não sendo ignorante quanto ao que realmente importava. Sua auto-observação era muito crítica e permanecia, assim como a observação sobre os outros. Ainda tinha opinião e isso lhe provocava dor. Percebeu, após a experiência, que a ignorância não é uma opção, não para ela. Ah, o sonho? Ah, ela queria ser ignorante, mas dessas que podem ver TV, ouvir rádio e ler jornal, pelo menos a folhinha de propaganda.

Felicidade - a infusão

2011-11-25T11:37:00.004-02:00

Para Telmara Galvão

E me pediram para dizer o que é ser feliz. E disseram para eu escrever num papel. E falaram que é reflexão sobre a realidade vivida e não uma terapia. E parece que é porque eu andava muito pessimista e que achava que a felicidade envolveria a retirada do elemento estressor, daquele que atrapalha, de mim, no caso. E quem pediu acha que felicidade é tomar chá do bule colorido, presente de uma amiga. E eu? Ah, eu continuo não sabendo o que é felicidade, mas parece ser isso que sinto quando chego da rua e me deito e não consigo dormir. Não por preocupação ou medos, mas por não caber em mim pelo dia que passou. Dia passava, eu o segurei e disse: você só passa depois que nos mordermos, eu arrancar um pedaço seu e ter tirado um pedaço meu. O pedágio é um amasso.

Doce

2011-11-09T23:48:00.002-02:00

Para André

Nasceu e logo fora cercado dos olhares que gritavam que "ele não era mais um, não era qualquer um". E percebiam os olhares que ele carregava uma cruz, mas que também tinha espada afiada. Usava a espada e mostrava-se de fato. Era a mente espada que vez ou outra saía a cortar palavras e imagens (psssssiu! também cortara corações). Gostava de desenho e de desenhar. Gostava de imagem e de imaginar. Era a criança que a vida adoçou sem guloseimas. Era a criança que não poderia crescer. Mas cresceu. Cresceu, meu Deus. Ele cresceu. E sua alma de criança esticava. O coração crescia também. E, grande, quis ser grande. E, grande, quis viver como grande. E quis estudar - estudou -, trabalhar - trabalhou -, amar - amou. Mas 'inda não se sentia grande. Ele era tão maior que ele. Sozinho, noutro momento, noutra vida, que poderia ser leve, aindaquetriste, percebeu então que não podia ser grande. E então se viu criança. E então quis as guloseimas. E então que já era doce, já era doce - que seja doce, Caio Fernando! Deixe o menino ser doce. Mas, criança que era, em corpo grande, em mundo grande, em vida que podia ser grande, desaprendeu a segurar a cruz ao mesmo tempo em que manejava a espada. A cruz tornou-se insuportável. E insuportável era o mundo grande para a criança pequena grande. E era também amargo o mundo do garoto doce.

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Eu já beijei o garoto doce - foi sem querer, e era doce.

Já lhe fiz trança nos cabelos outrora grandes, grandes como ele queria ser.

Eu abracei e dei colo ao menino, que retribuiu com desenhos e carinhos.

Do reconhecimento daquela que professa

2011-11-07T23:51:00.000-02:00

A professora? Ah, a professora... aquela que se esforçava, preparava aulas, sorria, falava alto, ensinava, envolvia? Ah, a professora. Aquela que virava noites em correções de trabalhos que não valiam a folha rasgada em que vinham? Ah, então é a mesma que planejava fazer novos cursos a fim de ensinar mais e melhor? Aquela professora? Pois bem. O pipoqueiro a admirava, o zelador, o cobrador, um professor de outra disciplina. Só foi reconhecida por aqueles que não a conheceram.

Partida

2011-10-31T00:01:00.000-02:00

I. Homens sempre se vão antes. Homem não vai ao médico, não se importa com a saúde, acredita no fantástico e vê hospital como confissão de fracasso. Logo ele, que é o super homem? Homens acabam antes. O corpo para, murcha, desmancha. E não há como recompor. Eles se despedem, ou não, e não voltam. Eles morrem antes. Está comprovado. Não viu o resultado do censo? Fora a violência... Já viram quantos rapazes matam e morrem? E as drogas? Outra causa externa relevante.
Ela lia, estudava e justificava o fenômeno. Como não tinha havido sepultamento e nenhuma doença, violência ou vício lhe atingira, a sensação de abandono não passava. Abandono real este. Seu consolo era sempre o mesmo: eles partem antes.

II. Partir. Não confundir com para ti. Na maioria das vezes quer dizer o contrário. Nem achar que é o mesmo que party. Está mais para fim de festa. É ir, sair, deixar, contrariando o ser, estar, permanecer, ficar. É romper, rachar corações e histórias, vidas, amores, possibilidades de continuação. Parte-se quando se dividem, quando há o tchau, o adeus, o até loguinho de uma parte com a outra. Ou é simplesmente quando ele vai. Ele vai. Ele foi. Continuará o caminho ou está parado a esperar? Quando alguém parte um pedaço de bolo, nem sempre se sabe de quem é o primeiro pedaço. Quando alguém parte, seu primeiro novo pedaço pode ser de alguém ou pode ficar lá, no local de origem, a definhar. Até que ambos possam partir com suas próprias partes.

outro mesmo outro

2011-10-26T00:08:00.004-02:00

O ruído é do mesmo carro com defeito no escapamento
As almofadas são as mesmas, aquelas ditas marroquinas (made in China)
O vinho é daquele porto em que atracamos esses tempos
Os vazamentos são dos mesmos canos rachados de um ano atrás
'inda molha a casa quando chove
O gás ainda vaza
Eu sou a mesma
Você é outro que também chamo você
Você é outro que não quer (se) chamar amor

A materialização da falta

2011-10-19T21:41:00.000-02:00

Quando esquece uma luz acesa em casa, ao voltar, abrir a porta e se deparar com a luz vindo lá do fundo, torce em segredo para que ela esteja lá a esperar, a espreitar, a se oferecer. Como antes.

Ah!

2011-10-17T23:45:00.001-02:00

ansiedade
ânsia e idade
ahn, cidade
ah, saudade

escrito em 30/01/2010

Profissionalismo

2011-10-16T01:58:00.000-02:00

Trabalhava em um matadouro da cidade e era vegetariano. Motivo? Não se envolvia com quem conhecia no trabalho. Comer é íntimo demais.

A visita do Cristo

2011-10-05T22:00:00.000-03:00

Quando do meu tempo de religião, diziam que o Cristo afirmava que onde houvesse duas ou mais pessoas reunidas em seu nome, ali Ele estaria. Pois sofro com tal afirmação. Não que as pessoas reunidas não mereçam sua presença, mas é que as solitárias precisam tão mais. Alguém que, só, clama pelo alento de alguém, alguém que não há, que não vem, que não ouve e não sabe da solidão, talvez encontrasse no Deus uma chance. De permanecer. De ter um outro. De se converter. De se inverter. De se reverter em fato, como C.L. afirmava. E o fato é que, diante da solidão, nem o Cristo comparece, mesmo que eu me reúna comigo em Seu nome.

Eu sou mais eu

2011-10-03T00:00:00.000-03:00

Eu sou mais eu!
Quero dizer que hoje eu sou mais eu, que tenho tirado o avesso de dentro de mim, para me vestir melhor. E não importa se a etiqueta ficar de fora. Quero dizer que isso não me torna mais bonita. Na verdade, a maior possibilidade é de que me deixe mais feia na roupa que chamamos corpo. Eu sou mais eu (!) e não estou me enaltecendo. Sou mais eu, não mais que outros. Entende? Não, não estou entre os maiores de nada. Também não sou dessas mulheres que só dizem sim. Sequer sou das que só dizem não, embora o não pareça mais comigo. São letras demais, gastas para dizer coisas do verbo "to be". Não tem be ou not to be. Sabe quando a aura das pessoas aparece para místicos de toda sorte? Será a verdadeira pessoa se exibindo? Mais eu, seja o eu que for, de onde quer que ele venha. Mas, eu? A conversão não é a uma crença, mas a si.

Executando os rocks do meu livro

2011-10-01T12:39:00.001-03:00

A notícia é que alguém executou outro alguém. Primeiro penso que executar pode ser fazer, pode ser dar vida, melhorar, crescer. Puxa, que legal alguém conseguir executar e outro conseguir ser executado, como se executa uma canção, como se executa um projeto. Mas, qual não é a ironia da frase, que sugere que a pessoa foi "terminada". Executar a canção é tocá-la até que ela morra. Executar o projeto é dar fim ao projeto, uma vez que o colocamos em prática. Executar alguém poderia ser fazê-lo viver ao máximo, para então morrer. Mas, não, é acabar antes da hora, sem projeto, sem canção.

Mexida por essa notícia, de Brasília: Professor de direito mata aluna com três tiros e leva corpo a delegacia

Futuro - o próximo presente

2011-09-29T00:30:00.000-03:00

Hoje me bateu uma vontade totalmente nova: a de ir a um... como é mesmo o nome? aquelas pessoas que adivinham o futuro... ah, sim, chama-se vidente! Me deu vontade de ir a um vidente, mas um bom, um que tenha referências. Porque preciso de respostas. Dependendo do futuro, vou decidir como será, onde vou morar, com quem quero estar, a quantas vou levar minha alimentação e meu cotidiano. E, quem sabe, eu brigue com o futuro, brigue com o vidente, brigue com a visão, reclame da previsão e me vá!? Posso, como Macabéa, sair serelepe e ser atropelada ali mesmo ou posso ser a rica que encontraria um estrangeiro, como previu meu horóscopo. Mas era o horóscopo do mês passado. Será que as previsões tem prazo de validade? A verdade é que estou sozinha, e quando vem o vazio do presente - sim, o presente pode ser uma caixa vazia, o que é muito frustrante -, vem também a expectativa do próximo presente, que pode ser pesado, pode quebrar, mas pode ser doce, chocolate. Ora, o que há de ser do futuro? Melhor, o que há de ser do presente?

Da minha responsabilidade de por lágrimas num copo

2011-09-20T22:31:00.004-03:00

Hoje eu precisaria chorar e, para isso, precisaria de um colo quente e confortável. Um abraço forte serviria, um beijinho no rosto. Um aconchego tipo yin-yang na cama ou no sofá serviria. Um dar as mãos bastaria. É, acho que me conformaria com uma olhadinha de lado de alguém. Mas o fato é que eu preciso, sinto aqui que tenho que chorar. Sinto, mas tenho que chorar. Porque é necessário erguer a vida acima da cabeça para que ela não me carregue, para que ela não me atropele, não venha arar a massa que se protege sob e dentro do crânio, não arranque aquilo que também é vida em alguma medida. Eu preciso lacrimejar porque há pessoas nos semáforos e elas pedem atenção, porque crianças me chamam e eu não sou mãe. Há meninas violadas em seu íntimo e eu não estou em seus corpos. Preciso (que Deus!) expelir um pouco de mim em meu nome e em nome dos seus. São de Deus esses, não é? Se assim for, então Deus chora. Pois não há como não salgar a água quando bichos morrem - e com sofrimento provocado por gente, está me ouvindo? - e bebês não crescem. Se Ísis fez o oceano ao perder Osíris, seu irmão e amante, se Hórus interveio e perdeu o olho, eu posso fazer um copo encher sem pedir nada a ninguém. Poderia dar um olho também, se isso trouxesse de volta à encarnação a Terra - planeta é vivo? - e concedesse espera, senão a esperança, a esses que não são meus filhos e aos corpos que não são meus.

Reciclada

2011-09-19T23:57:00.000-03:00

Tenho sido tanto dessa mistura. Sou formada por restos. Quando nasci, eu era inteira, inteira coisa só. Agora sou restos, restos dos outros. E a massa que me compunha sozinha nem sei cadê. Vez ou outra a vejo saltando, grudando em alguém e permanecendo. Permanecer é viver permanentemente. Permanente mente não me agrada, embora seja capaz de tolerar muito mais. Mentes permanentes são as que se comprometem com outrem. Corações não se comprometem. E não se deve comprometer um coração, mesmo sabendo que coração não é alado. Coração não tem asas, mas rodas grandes e pesadas e sua via é de mão única. Sempre que decide partir, atropela outro companheiro de profissão, com quem talvez tenha trabalhado. Tac tac. O que me tornei é resultado de restos. Querem o sorvete, mas só tenho a embalagem descartável, ainda suja da sobremesa. Tum tum.

O sonho dos óculos

2011-09-18T11:51:00.001-03:00

Enquanto tomo o desjejum recomendado pela nutricionista - sim, vez ou outra cumpro o acordo -, lembro-me do sonho dessa noite. Por Deus, como me afeta. Mas me afeta de uma forma leve, como dando algum conforto aos sentimentos recentes, às memórias de alegria. Parece pluma macia. Sonhei contigo, homem meu. Dava-te abraço, pegava na mão, beijava-te o queixo. Me informavas que cancelarias compromissos para passar mais tempo comigo. Eu dizia não, que não havia necessidade. Queria rever-te para acalmar o coração, para saberes que posso suportar. Posso suportar a distância e a ausência de toque entre nós. Na ocasião, encontrava uns óculos de sol que perdi tempo desses. Estavam dentro de uma mochila, num pequeno bolso. Ficava feliz. Disseram que não os encontraria mais. Era um convite a sair, sem ti. E a enxergar melhor o clarão que foi a tua presença.

Minha casa

2011-09-11T11:24:00.003-03:00

Minha casa me deu noções de estética, conforto e harmonia, me ensinou a ficar em silêncio, me ensinou a valorizar o silêncio, me ensinou a ouvir boas músicas, me explicou como dançar sozinha, me protegendo com paredes e cortinas, me ensinou a ficar sem sutiã (e a ficar sem calcinha) além da hora do banho, me ajudou a entender a higiene como disciplina, me fez gostar do celular desligado, da falta de despertador e do telefone fora do gancho, me ajudou a me olhar mais no espelho sem reprovações (e esse espelho me ensinou a usar salto e vestido), me tornou mais receptiva e educada. Apesar de tudo isso, minha casa ainda não é meu lar. Ainda sinto cheiro alheio a mim quando entro, confundo a posição das tomadas, não me sento no sofá, não frequento muito a sala, a cozinha tem coisa pouca, a roupa não fica bem limpa, uma reforma seria importante, assim como a presença... a presença de alguém mais, minha presença, de amigos, amantes, irmãos, tios, sobrinhos, parentes, cachorros? Não. O sentimento de casa, de suficiência. Mas talvez seja só a falta de televisão.

Desimpedida

2011-09-05T00:32:00.002-03:00

Quando chega da festa, cumprimenta o segurança do prédio com alguma vergonha por sua aparência. Pelo menos não é de beber, pensa. Abre a porta do elevador, em gestos que lembram passinhos de dança inventada, se olha no espelho e se acha muito feia pra quem se produziu há pouco. Limpa os olhos, borrados de maquiagem. Xinga alguma coisa por sua situação. Começa a se despir ali mesmo, retirando brincos e enfeites. Caminha pelo corredor fazendo toc toc com o salto que não está acostumada a usar. Ao entrar em casa, desce do salto, um pouco triste também do cansaço. Nem um beijo para lembrar, nem um elogio relevante, o perfume já fraco, as coxas suadas de roçar dentro do vestido. No banheiro, prende os cabelos com qualquer coisa que encontra, molha o rosto sem esforço em remover as tintas. Finalmente tira a roupa. Faz questão de se olhar. Dessa vez, acha mais bonito o que vê exposto. E ela queria que a noite começasse agora, que todos a vissem assim, que os homens a desejassem, que agora começassem a beber. Sem qualquer preocupação com horário, barulho, vizinhos, preceitos, queria todos os comentários para si. Festa para ela é outra coisa.

Uma vida sem superego é tipo entrar no Windows em modo de segurança.

A busca

2011-09-03T15:48:00.000-03:00

São muitos os cliques, a maioria repetida. Vejo a mesma caixa de email umas 10 vezes em menos de 10 minutos. Abro os jornais do Brasil e revejo a mesma notícia cerca de 5 vezes nos mesmos 10 minutos. Dói a cabeça, os olhos forçam ao sono, visito o mundo todo utilizando a mão direita como guia. Mal sabe das coisas. Não sabe o que eu procuro. Eu, uma turista com tão pouca experiência, não sei sequer admirar o que há, quando há. O que é mesmo que se procura quando se viaja?

"Haja o que houver, espero por ti" (Pedro Ayres Magalhães - Madredeus).

Estou velha.

Amor de corpo

2011-09-01T00:15:00.002-03:00

Achava que o amor era coisa de corpo, com as necessidades comuns à carne: comer, dormir, beber, ser mastigada, saboreada em sangue. A entidade que sentia não sabia que sentia, não sabia se sentia. Sem ti. Senti antes do corpo, senti antes o copo, sem ti antes do naco. Contigo no sabor. Só o sabor justifica o esforço. Só a saudade justifica o gosto na língua após longa viagem.

(este texto tem mistérios que só ele sabe)

2011-08-30T08:53:00.002-03:00

Às vezes a pessoa é tão mal-amada, que só resta o narcisismo.

O conceito de solidão

2011-08-27T12:01:00.000-03:00

A solidão é um sólido grande de natureza humana perdido em cima da cama.

Soon Forget

2011-08-24T23:58:00.000-03:00

Hoje me dei conta de que não me lembro do seu rosto.

Sei como são os olhos, meio de peixe morto, quase na vertical quando da última vez que vi, verticais de tristeza, parecendo que escorreriam pela face até cair. Você, quando triste, se desmancha, dorme muito, se cansa sem porquê e mente que a tristeza é sono.

Conheço bem os lábios, que sempre elogiei, vejo na mente os traços do nariz e ao redor. Aquelas ruguinhas descendo, mostrando que muito se riu outrora. Me lembro dos dentes, da voz, do sotaque, dos carinhos, das piadas, das canções.

Lembro o excesso de cabelos nas sobrancelhas. Também lembro o couro pouco cabeludo.

Me lembro de tudo, mas não sei como as coisas se uniam. Não sei como era seu rosto, meu Deus.

Não esqueço as mãos, unhas longas para tocar violão. Mas, para quê, se há muito não tocava? Para poder tocar quando for tocar, você diria.

Me lembro de cada partezinha sua, sei que te reconheço, me recuso a ver uma foto. Não sei se quero lembrar seu rosto, agora que esqueci.

Que piada de mau-gosto. Hoje, que tanto pensei em você, não consigo lembrar o seu rosto.

Pitanga

2011-08-16T16:06:00.003-03:00

contribuição de Guto ao blog - ou à minha autoestima, sei lá

Agora quando penso em pitanga

Penso em seus olhos verdes azulados

Foi pra eles que eu olhei

Quando você jogou seu vestido vermelho

Sobre seu santuário

E quando pintou de batom vermelho

As portas do seu templo.

Salvação - o canto desses cantos

2011-07-31T02:57:00.001-03:00

E me chega o salvador. Não, não é o Senhor. Um senhor é, mas não o santo. Nada santo o salvador. Salvador se inspira, diz "diga-me lá", a cumprimentar a Mila. Salvador tem outro nome. Nome que mescla personagem poderoso de filme, de história da humanidade, e personagem de outrora, de novela minha, das oito, oito semanas de solidão. E salva, salva a dor. Salvador vem salvar, não vem amar, não vem falar de amor, mas escrever e pensar. Pensa amor, fala canção. Escreve pensamento em poesia. Salvador traz a praia nos olhos. Não parece do asfalto quente do planalto. Não é da terra da terra cor coral. Nem tem mar nesses cantos do mundo, esses cantos sem canto, sem esquina, sem fim, sem coral. Sem a água do mar, a cidade é eterna no limite dos olhos e das pernas. Salvador chama-me lá para cantar. Mila não canta assim. Ensina-me lá a cantar. Mas não a tocar. Diz-se Salvador que vai viajar, viajar a cantar e tocar. Toca, Salvador, só não me toque. Não me toque, não me leve, não me cante. Meu canto é aqui, a maestrar o coral mudo sem mar. O coro emudecido, sem instrumento, faz o silêncio mais completo, o de ouvir "nuvem a vagar no céu", como nos contou Chico esses dias repetidamente. Ouça, em Salvador, o barulho da nuvem. Nu, vem sonhar.

Lesão por Esforço Repetitivo atípica

2011-07-23T09:14:00.000-03:00

Meu coração, tentando amores insistentemente, adquiriu LER. E o médico do trabalho advertiu: "não tem cura, sequer tratamento, massageie o ego para a aliviar a dor".

Imagem: Deviantart

Mais sobre o sentido da vida

2011-07-18T01:29:00.000-03:00

Qual será o sentido da vida?
Será o paladar, na tentativa de garantir ao corpo o máximo de sensações gastronômico-culturais?
O olfato seria capaz de tanto?
Ou, fato, seria o tato, a conquistar e oferecer o toque?
Toque a melhor canção, pois o sentido da vida é a audição.
Dicção não é sentido capaz de virar da vida.
Da vida mesmo são os olhos, que fazem de tudo sem fazer, levam lembranças pro cérebro e acionam tudo que é parte do corpo, incitam e excitam, provocantes.
Ver, ouvir, cheirar, apreciar, encostar... fazendo de tudo um pouco, a vida tem pelo menos cinco sentidos.

Sente, sinta e dê sentido

2011-07-12T22:54:00.000-03:00

Depois de muito analisar a proposta irrecusável de existir, concluo que o sentido da vida é dar sentido à vida dos outros. Não importa quão curtas sejam as vidas envolvidas, nem quais são os objetivos de cada um no viver diário. Observando as pessoas cumprindo papéis que nem sempre escolheram, nota-se que todos são capazes de dar sentido à vida de alguém. A vida do outro é a única possibilidade de viver de fato.

Minhocas na cabeça

2011-07-11T01:51:00.000-03:00

Minha cabeça já é terreno fértil.

Não me venha com minhocas.

Se eu soubesse

2011-07-05T07:53:00.000-03:00

amor, uma disciplina

2011-07-02T20:58:00.000-03:00

Quem se diz especialista em amor não entende nada sobre o assunto.

Amor é, sim, para amadores, dispostos aos frios na barriga, às incertezas, às dores, aos sabores e dissabores do sentir intensamente. Quem diz compreender e saber lidar com tudo isso mente. Pode saber atrair atenção, pode saber fazer carinho e agradar num primeiro contato, não mais que isso.

O amor coloca todo mundo no mesmo barco, ninguém está isento de seus efeitos terapêuticos e colaterais. E tenho dito.

sábado: feira

2011-06-29T18:00:00.001-03:00

em plena quarta-feira, eu, com essa cara de sexta-feira, me perguntando quando terei tempo de fazer a feira.

4 dias...

2011-06-24T23:16:00.001-03:00

Feriado prolongado é o vestibular da solidão. Se passar, os outros dias serão lições, dever de casa e vez ou outra uma provinha.

insônia produtiva

2011-06-21T23:40:00.006-03:00

contando carneirinhos numa noite de insônia, percebi que só as ovelhas pretas pulavam a cerca.

Domingos...

2011-06-19T20:42:00.000-03:00

Aquele senhor mal humorado só pode ter o nome que tem, Domingos. Se se chamasse Sábados, seria mais feliz. Ninguém tem bom humor quando carrega o Faustão no nome.

para cada amor, uma medida

2011-06-19T00:00:00.000-03:00

de classe média baixa, a moça reclamava do tamanho do apartamento, o qual chamava apertamento. batia o mindinho em cada quina, tinha ganchos instalados em várias portas já que nem tudo cabia nos móveis, dividia o espaço com um gato viralata que comia ração enlatada, tinha uma tv lcd porque a outra ocupava muito espaço. quando se percebeu apaixonada, convidou o amado a morar com ela. dizia que o mundo era grande demais para ela viver só.

Desperdício de barulho

2011-06-18T00:23:00.000-03:00

Quem foi o compositor das batidas do coração, esse tambor que nos acompanha e denuncia cada alteração de dentro, tão dentro que não se vê? Quem ouviu pela primeira vez o tic-tac do relógio, aquele que tenho na sala e bate alto e se confunde com o chocalho da canção que ouço em outro cômodo? Ora, quem fez o silêncio, cuja existência é dúvida na Terra e certa no espaço (para nossos ouvidos)? Quem fez o click da foto, aquele repetido sem sentido nas câmeras digitais? E a primeira música como a entendemos? Quem fez? Quem inventou a sirene do corpo de bombeiros? E a da polícia, que amedronta os bandidos? Misturando tudo no liquidificador, espalhando no chão, sugando com aspirador e observando o amontoado caladinha, concluo: esses são mesmo os sons dessa vida, não os carregaremos, não os desperdicemos.

O tamanho da dor

2011-06-15T21:40:00.000-03:00

Meu peito diz "adormeça", como quem pede para que eu meça a dor. Respondo "é grande". Imagino que tenha como deixar o peito dormente. Durmo e deixo a-dor-a-mercê do despertar. Mas a dor mente, ela é maior do que a capacidade do medidor.

sobre fazer amor

2011-05-25T11:05:00.000-03:00

Eles fizeram amor.

E fizeram o amor.

E se amaram, enfim.

O bem-te-vi

2011-05-24T21:48:00.001-03:00

Não há ser mais otimista que o bem-te-vi morador da grande cidade. Ninguém acorda ao seu cantar, mas, conseguindo ouvi-lo em pedacinhos de minutos ou segundos do silêncio possível no caos urbano, a pessoa chega a acreditar que a vista é linda e que bem-se-vê.

Da série "microcontos brasilienses", Candangos

2011-05-03T10:00:00.002-03:00

E os candangos são substituídos por novos baianos, da baía do Paranoá.

Imagem: http://www.imagemnativa.com.br

Da série microcontos brasilienses, "Dengue, não! Dengo do céu"

2011-05-01T19:27:00.000-03:00

Fui acordada às 5:30h por um mosquito. Acordei e acabei fotografando o amanhecer, que tinha uma tirinha de lua e estrelas brilhando forte. O mosquito? Sumiu! Foi curtir a alvorada brasiliense.

efeito colateral

2011-04-25T08:35:00.000-03:00

remédio pra dor de cabeça, remédio pra cólica, remédio pra baixar o colesterol, remédio pra alergia, remédio pra combater o efeito colateral de outro remédio. já chega. da próxima vez, digo pro médico que não tenho remédio. e, do jeito que as coisas andam, é possível que ele diga: já que você não tem, deixa eu te receitar uns.

Da série "microcontos brasilienses", Aniversário

2011-04-21T12:17:00.001-03:00

Contribuição de César Miranda para a série no dia do aniversário da cidade...

No 21 de abril, Brasília tem as ruas e calçadas limpas, asas e eixos brilhando, tesourinhas lustradas, céu com balões, meios-fios pintadinhos de branco, árvores podadas, fica toda maquiada e bonita. Brasília é uma mulher que se arruma só no dia do aniversário.

(acrescentaria "e em dia de visita de presidentes de outras nações")

Imagem gentilmente cedida pela Telmara Galvão (intervenção em fotografia).

Amor próprio

2011-04-18T21:46:00.000-03:00

E quem falou que o amor que sinto pelo outro não é meu?

Preciso é de um namorado/amante/marido próprio, que amor eu já tenho.

Da série "microcontos brasilienses", Torre de TV Digital

2011-04-17T22:08:00.000-03:00

Se as asas do avião não alcançam as pessoas de verdade, pássaros de concreto o fazem, infiltrados no cerrado, como fossem mais um condomínio de Sobradinho.

música para "dorme sujo"

2011-04-11T11:09:00.000-03:00

show do burro morto. música para alegrar o cérebro por trás dos cabelos imundos de pessoas com cheiro de cigarros diversos, de hoje, de ontem e da semana passada, de cerveja barata tomada em qualquer lugar anteontem com qualquer petisco, do suor das caminhadas de casa em casa de amigos. música de trilha sonora tocada em sequência insuportável para pessoas limpas, de cabelos penteados, de bom gosto e sem vícios. música pesada sem cara de rock, rap, r&b, jazz, manguebeat, mas com cara disso tudo ao mesmo tempo.

Da série "microcontos (ou-sei-lá-o-que) brasilienses", Asas

2011-04-08T20:47:00.001-03:00

Ó, Plano Piloto, abre as asas sobre mim.

De um sentimento feminino

2011-04-04T20:00:00.000-03:00

O rei desejava ter o carisma da rainha. Todos a amavam e, embora fosse sua esposa, após sua designação como majestade, se viu deixado de lado pela imprensa e pela população. Gostava de se deixar fotografar, dar entrevistas, posar para a confecção de telas, quadros, desenhos e pinturas diversas. No entanto, sempre deveria comparecer com a esposa. Por ser mulher e bela, a rainha atraía pensamentos profanos, sentimentos e olhares. Tinha um jeito delicado de se livrar dos incômodos, o que aumentava a admiração que a ela era dirigida. Bom, mas seu esposo, como eu dizia, foi tomado por um ímpeto dos mais femininos: a inveja. Um dia, vestiu seu melhor vestido e improvisou uma forca com o véu que a mulher tinha usado em seu casamento. O prendeu ao lustre mais chamativo da mansão e executou o mais belo suicídio já cometido. A rainha continuou a reinar após o luto oficial, e, além da coroa, passou a aparecer em público usando uma máscara, que escondia sua verdadeira face, ainda linda, mas desfigurada pela tristeza. Em pouco tempo, como boa mulher, passaria a ter inveja do marido morto.

do invisível

2011-03-28T18:38:00.000-03:00

Quando o toque dos lábios se torna beijo? Quando o olhar passa a demonstrar interesse? Quando dar as mãos quer dizer desejo de carregar a pessoa consigo para sempre? Quando lágrima vira sinônimo de tristeza? Ah, as manhas do invisível é que nos fazem humanos...

Da série "microcontos brasilienses", Confusão

2011-03-22T19:59:00.001-03:00

Hoje cedinho, abri a cortina para ver o dia, olhei para cima e concluí: Londres. Depois olhei para baixo e concluí: Bombaim. Depois saí, dei uns passos na rua e me lembrei: Taguatinga.

Futebol e as pessoas

2011-03-09T12:34:00.000-03:00

Reflexões da última copa, postadas fora de época.

Tem futebol e o país para. Para para ver TV, fecha lojas, bancos, serviços de saúde. Qualquer urgência só merece cuidado após o jogo. E até parece que não existem mais necessidades sentimentais. A dor de cotovelo abre espaço para a tal copa do mundo, o episódio depressivo é pausado pela alegria diante do gol da seleção querida e pela revolta diante um gol ou lance do adversário. Até a hiperatividade dá um tempo para que seu portador se concentre nos jogos. Crises maníacas são pausadas e voltam apenas no fim da partida, em especial se houver vitória daquele pelo qual se torce. Quem tem raiva se acalma. Quem está doente melhora. Quem está normal se altera. Tímidos gritam sem medo de serem observados. Idosos ficam mais novos. Crianças discutem táticas com adultos. Adolescentes ficam como seus pais, com quem não querem se parecer nos outros dias do ano.

reflexões da última ou penúltima internação, após as piores dores da vida e do período

2011-02-25T15:51:00.000-03:00

nunca perdi nenhum familiar ou amigo próximo e sempre me considerei alguém de sorte por isso. também nunca fui de saúde muito frágil, exceto a mental. a vida inteira sabemos de histórias de pessoas que vão perdendo entes queridos e amigos. pensar em perder pessoas que amo é ter a certeza de que a loucura me acompanhará. mas, olhando por outro lado, a maioria das pessoas que conheço não perdem assim tantos amores. em geral, elas têm famílias grandes e é comum a morte de um ou outro velhinho. e aí me pergunto, numa situação muito específica que não narrarei aqui, se eu não posso ser aquela da história contada. será que não sou eu a escolhida a deixar o grupo de amigas? não me vejo temendo a morte, mas lamentando pela pouca vida e por abrir mão do carinho e da companhia de gente amada.

Meu Deus

2011-02-03T23:15:00.002-02:00

Meu deus não pede para ser louvado
Meu deus não cobra dinheiro para realizar milagres
Meu deus não tem auxiliares com vestes antiquadas
Meu deus não muda as regras do universo para um ser apenas
Meu deus não dita regras quanto às minhas práticas sexuais e reprodutivas, meus desejos e amores
Meu deus não exige cânticos a seu respeito
Meu deus não tem necessidade de ser chamado em preces fervorosas diárias
Meu deus não se diz autor de livros com verdades absolutas
Meu deus não quer templos para si
Meu deus não quer ser conhecido por "deus"
Meu deus não condena o prazer e as alegrias mundanas
Meu deus não é do sexo masculino
Meu deus não tem representantes na Terra
Meu deus tem mais senso de justiça que de bondade
Meu deus não é do sexo feminino
Meu deus não é desonesto
Os fins de meu deus não justificam os meios
Meu deus não tem programas de TV, rádio e sites na internet
Meu deus não tem perfil de guerreiro, herói, nem luta contra forças ditas do mal
Meu deus não tem inimigos
Meu deus não tem papel de pai, nem de mãe
Meu deus não beneficia aqueles que acreditam nele
Meu deus não pune populações com culturas não cristãs
Meu deus não inspira a explosão de bombas
Meu deus permite a existência do acaso e do aleatório
Meu deus valoriza o respeito ao outro, como meio de, às vezes, se chegar ao amor
Meu deus não defende, nem provoca o sentimento de culpa
Meu deus não usa a resignação como melhor forma de lidar com as situações adversas
Meu deus não responde a cartas, como o papai Noel
Meu deus não acredita na resiliência como solução para as desigualdades socioeconômicas e seus efeitos no âmbito psi
Meu deus não faz pecadoras as crianças
Meu deus não estabelece pecados
Meu deus não cria meios físicos de limpar a alma
Meu deus não se manifesta nos símbolos e ritos que atribuem a ele
Meu deus pode não ter definição. Os adjetivos não o explicam completamente. É verbo de ligação, não é substantivo.

Se eu morrer cedo...

2010-11-07T23:42:00.003-02:00

Quero que fique claro, muito claro, quero que fique escancarado por aí.

Se eu morrer logo, meu caro, deixo tudo que tenho aos meus amores. Sei que não tenho muito, querido, mas o que tenho tem que ser repartido em partes iguais. Uma das coisas que vou deixar é o corpo, companheiro de sempre nesta breve encarnação. Com o corpo, faça o que for mais útil: se alguém tiver fome, entregue; se precisar para estudos, ceda; se os vermes forem mais rápidos, deixe que a terra faça o trabalho; se o mar tiver fome, quem sabe não dá um caldo?

Mas além do corpo, tem outra coisa. Não sei se ficarão ou se serão dissolvidas no ar, mas se você conseguir qualquer contato com minhas ideias, coloque-as num balão com hélio e entregue a uma criança. Não sei bem o efeito disso, mas parece uma boa.

Deixe que meu sentimento fique onde ele quiser. Ele decide tudo, é bom de opinião, sabe chegar no lugar certo sem pedir informações.

Não sei se contribuo com algo mais. Em caso de dúvida, peça ajuda ao meu cachorro. Contei a ele cada segredinho que guardo.

Cidade pequena e o IPHAN

2010-10-30T22:00:00.003-02:00

Na pequena cidade, o centro histórico tem pouco a contar. Há muito tempo nada muda. As últimas gerações só falam de si mesmas. Por ser a cidade patrimônio da humanidade, os moradores já não mandam em suas ruas e na fachada de suas casas. Cuidam para manter o velho com cara de velho. Para compensar, o dono da farmácia pinta seu cabelo e, assim, sente-se mais novo.

Algo sobre a maternidade

2010-10-16T20:30:00.004-03:00

Acordei cedo aquele dia. Observei como o sol invadia a sala até encostar na geladeira, que se via da porta da cozinha. Olhei para o sofá e fiquei feliz ao me lembrar de que ela havia estado ali a noite toda. Ela e o cachorro, juntinhos como antigamente, mas agora como fossem meus seguranças particulares. Ele latiu logo cedo com o barulho da servente no corredor do edifício. Ela dormiu mais um pouco, tentando ignorar o sol que a alcançava por sobre o sofá. Dormir na casa da filha adulta não tinha o mesmo gosto de acolhê-la no próprio lar após um tombo de bicicleta. Era ela agora a acolhida. E o meu prazer é provavelmente o mesmo do cuidado após a queda.

Intimidade alinhavada

2010-10-14T10:35:00.001-03:00

E é assim que os fios se embrenham e formam tecidos e edredons e tapetes e redes diversas. E as redes envolvem os corpos. E os fios trançados traçam destinos semelhantes. No edredom em que se amam, amanhã se debatem, se batem, se amarram, se prendem, se esbarram. Os pés engancham no elástico do lençol que se soltou, tropeçam no tapete do banheiro. Pelos ficam fincados nas toalhas. Cabelos formam bolo próprio no pente. As cerdas das escovas de dentes ficam com a cor do creme dental. Os botões que caem são presos novamente por linha de cor aproximada.

de paraquedas

2010-08-12T12:34:00.001-03:00

o psicopata sem vocação colocava lembretes entre seus pertences para que não deixasse de fazer pequenas maldades ao longo do dia.

a menina feia

2010-08-02T01:17:00.001-03:00

ouviu a mãe lamentando a morte de uma moça bonita e questionou se sofreria com sua morte. sabia que era feia. a mãe engasgou a resposta em meio à vergonha diante da criança. concluiu, em voz alta, que a filha era linda e que, claro, sentiria muito. a menina, por via das dúvidas, naquele mesmo dia pediu ao pai um kit de maquiagem como presente de aniversário.

O romântico

2010-07-25T19:57:00.000-03:00

Em seus últimos dias, o doente terminal sobre o leito olhava para a janela do quarto. Era a primeira vez que observava com mais cautela o ambiente onde estava. Com a cortina branca cobrindo a verdadeira silhueta dos objetos do lado de fora, faleceu após ver a luz de um poste, acreditando ser a lua cheia o convidando a partir.

Imagem: Romero Britto

Rewind

2010-07-23T23:44:00.001-03:00

o horóscopo falou em novidade no amor. o que eu não sabia é que a novidade seria um flashback.

Para não esquecer Clarice [em resposta a "Brasília: esplendor" (ou uma atualização)]

2010-07-23T00:03:00.000-03:00

Ah, Clarice. Você foi embora tão cedo. Hoje é domingo. E domingo em Brasília é um domingo dobrado, é um domingo em um domingo. E a cidade fica ainda mais clara. Sabe a claridade da qual você falava? Pois é pior! O vento é ainda mais forte. O tal ciclone de um domingo de julho de 1962 está diferente agora, suponho. É que tentaram ocupar a cidade fantasma. Há prédios agora. Mas eles não são altos. Nada pode cobrir o mar que é o céu de Brasília. Brasília continua não tendo povo próprio e as crianças que nascem em Brasília não brincam. As ruas não são cheias delas. Elas frequentam carros importados com vidros fumê e ar condicionado em direção a uma escola particular. E lá dentro será que sorriem? Brasília é tabuada decorada, é aula de inglês com um britânico típico. Será que no futuro as pessoas de Brasília tomarão chá? Brasília não tem cor de pele. Os cabelos não são lisos nem cacheados. Os lábios são finos. Ai, meu Deusinho, que coisa é essa nessa cidade que provoca um misto de raiva e paixão? Sou apaixonada pelo engraxate da rodoviária do Plano Piloto. Me lembra de que em Brasília até tem gente. E essa gente se mistura aos robôs, digo aos homens que desembarcam de sabe-Deus-onde no Museu da República e embarcam diariamente para trabalhos astrais na Procuradoria Geral da República. Vez-em-quando o prédio do Teatro Nacional sai de fininho, voa longe, leva artistas e público. Mas isso tudo é escondido, porque Brasília é secreta. Aliás, nem sei mesmo se existe. Quem me garante que não é só mais uma parte dos sonhos que só tenho longe daqui? É isso. Estou num pesadelo. Estou num sonho. E essa peçonha é Brasília. O veneno corre pelos prédios colados do Conic e é o que há em comum entre sex shop, igreja pentecostal e Dulcina. Brasília tem Museu da República. E não é uma republiquinha, não! É uma república sem luz natural, é verdade, mas é de um branco que ilumina tudo em volta. Jovens patinam ao seu redor, ficando pequenos diante de mais uma alucinação de Niemeyer. Olha, seu Niemeyer, admiro imensamente os capazes de concretizar abstrações. Sim, e Brasília é abstrata em meio a tanto concreto - e terra vermelha. Brasília tem Brasil no nome, mas não é Brasil, não. Aliás, não é estado, não é município! Alguém, por favor, me diga, que diabo é Brasília? Desculpem se me altero, moradores dessa maquete mediúnica. É que a inquietação de ver Brasília também me sufoca, junto com a seca que estorrica a grama da esplanada.

Ai, o tempo...

2010-06-07T02:46:00.000-03:00

Para Ju, com esperança de dias melhores.

Ela deitou e chorou. Por quanto tempo suportaria colocar para fora as lágrimas que antes vertiam em outra textura e outro sabor em outros relevos do corpo? Sentia os lábios e o interior da boca secos, como se tivesse mordido um caju verde. Não se esforçaria para ir à cozinha buscar um copo d'água. Queria de fato conhecer seu limite. Não. Queria viver cada farelinho daquela dor até que perdesse a consciência, deixasse de compreender o porquê das gotas salgadas incessantes e insistentes. Até lá, as gotas formariam manchas escurecidas na fronha velha. Olharia para aquelas pequenas poças de solidão com orgulho por ser humana e mulher, capaz de tornar tangível o sentimento que ora lhe toma o centro do peito, pouco acima do "Y" entre seios. Afinal, queimava em seu rosto, abaixo dos olhos. As olheiras que a envelheciam ganhavam um centímetro cada. Os olhos inquietos, como contagotas insanos, giravam em busca de um ponto fixo que apontasse o caminho que não havia. Não havia. Não há. Isso não impede que ele seja traçado, agora incorporando os atalhos e colocando calçada nos caminhos de terra. Mas é cedo para que ela perceba. Antes de perder a consciência pelo pranto, dorme muitas horas seguidas. Desperta percebendo que não morreu e que, apesar da dor, aquele despejo não a tornou fruta seca. Seriam necessárias outras tentativas, mas dessa vez queria poças maiores. Tomaria alguns copos d'água antes de deitar e recordar cada minúscula lembrança da partida. Nessa noite, o sono chegaria mais cedo.

Taquicardia 2

2010-03-25T15:24:00.000-03:00

Próximo ao parapeito da janela.
Observa a via.
O som da freada.
"Eu conheço aquela camisa".
As escadas nunca foram tão extensas e distantes do chão firme e plano do térreo.
A corrida ofegante.
O coração chega antes à alma do irmão.
Chega e não desiste de abraçá-lo.
A velocidade das batidas no peito aumenta como se pudesse dividir com a vítima a pulsação.
Gasto inútil de energia do corpo vivo.

Taquicardia 1

2010-03-23T12:00:00.000-03:00

Ansiedade.
Alguém bate à porta.
Quem entra é reconhecido.
Expectativa quanto à reação da visita.
Um movimento.
Um sorriso.
E o coração só se acalma na segunda metade do beijo.

do que é perfeito (ou do que é só)

2010-02-10T12:32:00.000-02:00

Ah, se você deixasse, eu amaria. Amaria você, quero dizer. Amaria porque já amo, mas você é longe, longe como um bairro lunar que se sonha conhecer e se vê, assim, daqui, sabendo que a vista de lá é linda e a sensação inarrável. Amo porque é impossível não amar nessas condições, porque a perfeição, se existe, está nesse lugar que leva seu nome, dentro de seu peito e em cada ml de saliva, em cada segundo do tempo em que exerce a tarefa de ser. E ser você deve mesmo ser difícil. É não ter com quem partilhar. Meu Deus, que vida triste a sua, na sua perfeição. É por tudo isso que eu amaria, se você deixasse. Amaria com tudo o que o verbo amar traz consigo. Amaria como filha ou esposa dedicada, com o toque romântico da submissão. Ora, veja como me transformo. Abro mão de ideologias e crenças que me guiaram por toda a vida. E será que é viver isso que faço a contemplar você aqui de outro canto do mundo? Somos vizinhos, é possível que me diga. E de quantas paredes é feita sua aura, que, como um escudo, me afasta? Qual é o protocolo de abertura de portas senão o de tornar-se imperfeito?

Notívaga

2010-02-01T19:43:00.000-02:00

antes daquele rompimento, treinava a solidão permanecendo acordada enquanto todos dormiam.

O Haiti é logo ali...

2010-01-16T14:10:00.000-02:00

Divulgo o blog de pesquisadores da Unicamp no Haiti, para quem desejar conhecer relatos bem diferentes do que a TV e os sites nos têm mostrado: http://lacitadelle.wordpress.com/

Aproveito para reproduzir trechos de alguns posts que muito me emocionaram:

"Hoje, pela primeira vez os mortos começaram a sumir das esquinas. Os montes de defuntos, que aguçaram a imaginação de um jornalista fanático por barricadas e protestos, estão sendo recolhidos por tímidos caminhões brancos.

Os corpos sob os escombros, no entanto, continuam intocáveis. Nesse cenário caminham homens e mulheres de uma força que me deixou envergonhado. Nós, que estamos numa casa inteira fomos indagados com preocupação se estávamos bem.

(...)

Não é a destruição que mais assusta aqui, é o abandono. Não sabemos até quando essa harmonia pode durar sem água e sem comida para todos. Muitos estão morrendo por falta de cuidados, outros reúnem numa toalha medicamentos e materiais médicos para ajudar os compatriotas. São poucos os que têm remédios e muitos são os que precisam de ajuda."

"É difícil entender porque agradecer diante de tanta destruição, mas não é difícil perceber que estas cantorias fazem parte da solidariedade e da cooperação dos haitianos, que transformam qualquer ajuda internacional, ainda inexistente, em mera figurante.

Que povo impressionante."

"Ela irrompeu o portão do Viva Rio por volta das 8:30 da manhã e pediu que nos chamassem. Trazia um vestido curto algo entre o roxo e o verde, quase um furta cor, apresentava uma expressão rígida e abatida. Na certa estava tocada pelos últimos eventos. Os cabelos devidamente penteados pra trás, uma maquiagem excessiva e um colar de ouro ostensivo. Enquanto permanecíamos na sombra, ela se manteve no sol. Aos poucos, enquanto sua proeminente testa e suas bochechas se enchiam de suor, ela discorreu sobre grandes temas, aliando ciência, religião e política de maneira única. Em poucos minutos, a embaixatriz do Brasil no Haiti explicou por que um rabino, as placas tectônicas, seu marido, os mortos e o Brasil eram interdependentes.

Ela não nos perguntou nada. Não sabia quem éramos, ou o que fazíamos aqui. Quando soube que de um grupo da Unicamp se tratava, não titubeou: 'A EMBAIXADA NÃO TEM NENHUM COMPROMISSO COM A UNICAMP. O EMBAIXADOR PROIBIU QUE FOSSEM HOSPEDADOS EM NOSSAS DEPENDÊNCIAS. ELE É O EMBAIXADOR, ELE MANDA; SE HOSPEDAMOS VOCÊS TEMOS QUE HOSPEDAR TODOS'.

E seguiu, com pérolas: 'A EMBAIXADA NÃO VAI EVACUAR NINGUÉM PORQUE EU NÃO VOU SAIR DAQUI. VOCÊS DEVEM VOLTAR PARA O BRASIL COMO VIERAM. VOCÊS SABEM ONDE FICA O AEROPORTO, COMPREM PASSAGEM; VOCÊS SABEM ONDE FICA A RODOVIÁRIA, DE LÁ SAEM ÔNIBUS PARA A REPÚBLICA DOMINICANA'. E prosseguiu com a máxima: 'NÃO TEMOS NENHUMA RESPONSABILIDADE SOBRE VOCÊS. VOCÊS ESTAVAM NO LUGAR ERRADO NA HORA ERRADA, SINTO MUITO'."

"Como esquecer que foi o segundo país da América, não por acaso, a conquistar a Independência e o primeiro a conquistar o fim da escravidão (mais 15 e 100 anos antes do Brasil, respectivamente)? Como esquecer que é um país pequeno geograficamente, mas solidário, que enviou apoio à Independência Cubana, às transformações por soberania no Congo e na Grécia (já em 1830), e em outros momentos importantes?

Muitos desses aspectos positivos apenas se explicitaram e se intensificaram com o desastre. Um dos mais impressionantes, como já disseram, foi o chen jambe (espécie de marmitex na rua) que não teve aumento de preços, o que nos mostra como o interesse alí não é abusar da desgraça para explorar o próximo. Até os saques que aconteceram parecem se justificar no fato do total abandono da população e no fato de que se os alimentos forem logo consumidos garantirão a sobrevivência da maioria até chegar ajuda."

Perdoando Deus - minha versão em oração e heresia

2010-01-14T19:58:00.003-02:00

Deus, que haja alguém para aquecer minhas costas e seios pela manhã. Que esse alguém proteja meus joelhos quando eu cair em tentação ou desespero. Que eu possa sentir a existência de um ser humano próximo e semelhante. Que todo o meu desconhecimento sobre o corpo e seus mistérios seja superado em doses homeopáticas de carícias. Que o senhor se converta na mãe perfeita, porque assim deve ser. Que o senhor, com o seu amor materno, saiba me perdoar caso tenha pouca fé e não te louve. Lembre-se de que o perdoo desde o nascimento pelo abandono e pelas afrontas às suas filhas, minhas irmãs muçulmanas, irmãs haitianas, irmãs chinesas, irmãs freiras que vivem pelo senhor como por um filho, irmãs do mundo violentadas, mães de mais filhos do que seu útero, sua casa, sua renda, sua comunidade podem aguentar. Irmãs ensanguentadas pelo sangue pacífico da menstruação, que brota como flor de mandacaru, à força, obrigatoriamente, apesar do sol, apesar do dia, apesar do útero, da casa, da renda, da comunidade, do desejo. Se de fato não cai uma folha neste planeta sem a sua permissão, é importante que considere o meu perdão, ó Deus, pois ele não é por pecado pouco.

da imaginação

2010-01-07T12:05:00.002-02:00

Não era nenhuma surpresa. Ela estaria ali todos os dias aguardando o homem por quem se apaixonara. Não era de se estranhar que ele desapareceria por dias a fio e ela, como um cão fiel, permaneceria em sua quase peregrinação a fim de reencontrá-lo. E de que adiantaria encontrar novamente um homem que jamais a notaria? Ora, quem disse que o essencial é invisível? Pode ser intocável, mas tudo o que ela desejava era ser uma voyeur antiquada, alimentando o platonismo esquecido em nossos dias, tão quentes, concretos e molhados de saliva. Seus olhos de repente saltavam até os cabelos muitos de seu ídolo, percorriam sua face morena como mãos jamais fariam. Em seu transe, descobria as preferências do amado, compreendia cada segundo de seu metabolismo, sabia como alimentá-lo, como fazê-lo sorrir, como dar prazer. Mas também descobria o pescoço do homem afastando a gola da camisa, conhecia seu cheiro sem nunca tê-lo tocado. Os comerciantes da rua desconfiavam daquele olhar insistente, daquela presença constante. Embora muito discreta, outros também exercem a arte do olhar, na maioria das vezes sem o traquejo daquela mulher. Estaria o que? Na casa dos 30 anos? Idade de família constituída, pensava o dono da banca de revistas. Outros achavam que era louca. Havia ainda os que garantiam já a terem visto com marido e filhos e os que a chamavam bruxa. A verdade é que ninguém a via partir nem chegar. Quando viam, lá ela estava. E assim continuaria sendo enquanto sua imaginação permitisse amar intensamente sem receber qualquer olhar em troca.

mal-estar do bem de todos

2010-01-01T23:54:00.001-02:00

Não há Estado de Bem-Estar Social capaz de amenizar ou extinguir o estado de mal-estar individual daquele cidadão.

desgosto, gosto e mau gosto e as respectivas embalagens

2009-12-28T23:40:00.001-02:00

que dor é essa a de não gostar? e o gostar não pode somente ser evitado? e não gostar é muito maior que desconhecer o gosto? não gostar é mais que indiferença? e que diferença faz o acesso ao gosto bom? e se esse gosto nunca tivesse sido apresentado à criatura, alguma falta lhe faria? sofre alguém pelo amor que não conheceu ou é o desamor que traz o mal? e o desamor é diferente da falta de acesso? e o sentir tem mesmo que vir sob rótulos? em que embalagem mora o gostar? em que caixa fica a indiferença? ah, em alguma data qualquer, fora daquelas em que se dão e recebem lembranças por convenção, quero uma felicidade embalada pra presente.

2010 - missão da criança após cesariana no último minuto de 2009

2009-12-25T15:15:00.006-02:00

verbos de ação para 2010:

fazer

trabalhar

nadar

dançar

conseguir

viajar

publicar

escrever

ler

assistir (em seus sentidos transitivo e intransitivo)

organizar

cantar

ouvir

abraçar

beijar

mudar

nãos demais para 2010:

não chorar demais

não brigar demais

não me irritar demais

não sofrer demais

não falhar demais

não temer demais

não adoecer demais

não esperar demais

não concordar demais

não dizer sim demais

não dizer não demais

não gastar demais
não amar demais

não morrer demais

não prometer demais

analisando expectativas de um ano atrás... passei do reforço positivo para a autoajuda. creio estar observando uma involução.

"Então subitamente olhou com desgosto para tudo como se tivesse comido demais daquela mistura. "Oi, oi, oi...", gemeu baixinho cansada e depois pensou: o que vai acontecer agora agora agora? E sempre no pingo de tempo que vinha nada acontecia se ela continuava a esperar o que ia acontecer, compreende?" (Clarice Lispector em Perto do Coração Selvagem)

Reflexões sobre a felicidade desses dias

2009-12-17T21:38:00.005-02:00

Dia desses perguntaram se sou feliz. Que pergunta pra se fazer num tempo como esse, pensei. Um calor escaldante lá fora, muito trabalho, pouco tempo para esse tipo de reflexão. Não soube responder, mas confesso que disse sim. Sim, eu sou, falei com um sorriso imenso embalado por uma alegriazinha que veio sei lá de onde. Depois dirigi por uns 40 minutos arrependida por não ter soltado uma puta poesia e por não ter chorado litros pelas crianças com câncer, pelos bichinhos maltratados, pela futilidade do conteúdo da TV. Ora, quem faz uma pergunta desse nível está preparado para qualquer resposta, ou deveria estar. O fato é que a tal felicidade é um conceito complicadinho. Talvez a resposta correta fosse um quilo de perguntas, não é? Eu não saberia nem por onde começar. Minha capacidade de filosofar anda prejudicada. A cabeça dói, o corpo está cansado. Não estou lá muito feliz. Opa! Então felicidade é só um estado? Ah, assim, minha resposta estava correta naquele segundo, mas de fato mudaria ao longo dos 40 minutos subsequentes. E só mudaria se houvesse a pergunta duas vezes, né? Da próxima vez direi repita em meia hora, por favor. A segunda resposta deve variar conforme o percurso. Um passeio por aí, por lá e acolá me faria dizer um redondo não. Um passeio por aqui - atrás dos olhos, sabe? - compensaria um sim otimista, ainda que gerado por alguns miligramas de sertralina.

zumbis no dia de finados

2009-12-16T21:08:00.001-02:00

no dia dos mortos, tudo em reverência.
e um silêncio sepulcral embala os ébrios pelas ruas.

sobre morte e comunicação

2009-12-08T18:00:00.001-02:00

- "essa gente assim, artista importante, inteligente, não deveria morrer cedo, né?"
- "morrer cedo faz parte da mensagem, essa gente não suporta o mundo"

you see through me

2009-12-02T00:52:00.000-02:00

Essa memória falha insiste em dar menos do que eu desejo. E a esperança sequer levanta a sobrancelha para mostrar que presta atenção. E a oportunidade acena, assim, de longe, ainda tentando provocar uma corrida. E a vontade permanece, mas se cala, cansada de solicitar reconhecimento. E a decepção que sinto em relação ao mundo é recíproca, como rua sem saída que ecoa quaisquer palavrões que batem no muro.

Orlando Pedroso

Mafalda (Quino) - Perfeita, não?

Past tense

2009-11-27T22:20:00.001-02:00

Sua bola dentro foi aquele pedido de casamento, incrementado, chique, brega, suado, apaixonado.
Foi um grande feito aquela viagem, a sugestão de frio em vez de praia, de sul em vez de nordeste, de calma em vez de balada.
Sua vitória foi aquele poema de alma rasgada que podia ganhar prêmio em concurso.
Um bom negócio foi dizer "amo você" sempre que o coração pedia.
No dia-a-dia de um amante é que está seu mérito.
Agora, está certo de que quer isso no pretérito?

Poesia concreta

2009-11-22T00:25:00.001-02:00

o pedreiro, tal como deus, admira sua obra no último dia e nunca mais volta lá.

ismos

2009-11-16T21:24:00.001-02:00

Sendo o termo homossexualidade mais adequado que homossexualismo, porque esse último remete a doença, e considerando que de doença propriamente eu só conheço três com final "ismo" - alcoolismo, priapismo e botulismo -, sugiro a criação de algum código na classificação internacional de doenças para capitalismo, fascismo, nazismo, catolicismo, egocentrismo e tantas outras que aparecem no dicionário.

Buracos do corpo

2009-11-10T23:50:00.000-02:00

E pelos buracos do corpo saem todos os cheiros. A cera do ouvido é amarga, ativa as papilas gustativas do fim da língua. E o carinho sentido nos buracos pode se converter em violência, ser infiel, mentira. E o suor que vem dos poros nem sempre é de calor. E é por buracos na face que surgem expressões diversas - o brilho no olhar do amante, os lábios curvados em U ou em til ou ainda em U invertido, as rugas (relevos tão importantes) entre os olhos e descendo ao lado das narinas. Isso sem falar nos buracos quase invisíveis, como aquele por onde sai a lágrima e o que leva o sangue a tornar rubro o rosto em situações de exposição. Por fim, há buracos forçados por armas brancas e de fogo, que pintam de vermelho o chão batido das periferias e tentam provar que o que há dentro da pele é só carne e ossos.

sobre fé e monotonia

2009-11-05T22:49:00.001-02:00

achava deus muito monótono. sempre que rezava, dormia antes de concluir. por isso, também se considerava grave pecadora. todos os dias iniciava seu pedido de perdão e só aumentava a quantidade de pecados.

Little joy

2009-11-01T20:06:00.000-02:00

Comemorava o próprio riso como fosse um fato estupendo. Ria do riso até se perceber ridícula e voltar ao que considerava normal, mas sem deixar de torcer para que no dia seguinte perdesse novamente o senso e, em uma nova manifestação, fosse capaz de experimentar a alegria em seu estado mais puro. Sabia, entretanto, que a memória da felicidade não a repete, só cria nostalgia. E concluía: recordar é morrer.

a cor da canção

2009-10-29T19:32:00.002-02:00

para Michele Zgiet

Considerando que palavras têm cheiro e que música tem cor;
Considerando que tudo faz parte de uma arte gigante e detalhada de algum deus artista;
Considerando que as emoções aparecem com tudo que é tipo de comunicação, utilizando os 5, 6 ou 7 sentidos que existem;
Considerando que são 7 as notas musicais;
Considerando que são 7 as cores do arco-íris;
Considerando que são 7 os chacras;
Considerando que tudo isso é um grande e envolvente degradê;
Considerando a desarmonia de todo o resto - Lago Norte e Varjão, preto no branco, trovão, que é o encontro entre frio e quente;
Considerando que a desarmonia é, na verdade, algo natural, e que não há equilíbrio droga nenhuma;
Digo que o som do amarelo é um belo sol;
O odor da palavra "indescritível" é o cheiro de quem se gosta;
Saudade remete a um café na casa da avó;
Lá é um lugar tipicamente azul e uma nota A em cifra e em prova de estadunidense;
Yin-Yang é essência de lótus e representa uma terra sem eclipses.

A dona da voz

2009-10-21T19:10:00.003-02:00

2009-10-17T20:00:00.000-03:00

Fracasso no cinema, o filme teen mostrava uma adolescente dançarina. Ela não tinha seu grupo, seu amor era um nerd para quem ninguém olhava e, para piorar, sua dança era solitária, em seu quarto, sem grandes bailes, sem luzes e grandes coreografias. Sua família era típica, sequer tinha do que reclamar. Lia poesia e romances e jogava 7 erros no jornal de domingo. Era invisível por onde passava, mas nutria a crença de que um dia alguém faria justiça e ela seria reconhecida em seus talentos (observação de seres humanos, padronização de comportamentos, silêncio oportuno, timidez e abandono de recintos sem que se percebesse).Vivia da ilusão de que alguém a observava pelo espaço entre as duas cortinas na janela do quarto, talvez até com binóculo, de longe. Trocava-se como se estivesse em um Big Brother, evitando mostrar o corpo para o admirador secreto. Desenvolveu, assim, uma técnica para trocar lingerie sem tirar a roupa de cima, de se lavar bem mesmo de biquíni, de caminhar rebolando sem parecer vulgar, ficando "naturalmente" sensual. Se esforçava para que seus óculos ficassem de um jeito, assim, estiloso. Mas a combinação com seu pequeno sobrepeso e unhas mal feitas, sempre com restos de algum esmalte cor de nada, impedia qualquer sucesso nessa empreitada. Nunca lembrada na escola e na família (grande por parte de pai) acreditava ser protagonista em sua existência figurante.

Lobo[tomia]

2009-10-10T10:53:00.000-03:00

Pelo fim dos manicômios e da crueldade contra as pessoas com transtorno mental

O lobo que enfrentamos não tem dentes, nem garras fortes, não é canino, não tem pelo macio, nem é selvagem. O lobo que nos persegue é urbano, usa brocas, ferro, aço - qualquer coisa assim que se aplica contra parede e objetos endurecidos. O lobo que tememos é fêmea, age com violência e nos arranca a pele, o osso e a massa do que nos faz gente. Tira o charme, o brilho do olho, a memória, a fala, o bem-querer, o carisma. Se fosse lobo comum, a morte traria sem demora e se alimentaria de nossa carne, e não de nossa alucinação. Bichos são bichos, não são desumanos.

(Não há mais cirurgias de lobotomia no Brasil, segundo dizem. Este texto é uma metáfora sobre todas as formas de crueldade, contra o poder psiquiátrico tradicional, que se considera autorizado a se sobrepor às vontades das pessoas, as submetendo a eletrochoques, cordas, correntes, mordaças e doses cavalares de medicamentos.)

grande circular 105.4

2009-09-28T01:34:00.000-03:00

a cigarra do grande circular velho, alta, consertada há pouco, se mistura com as cigarras de verdade de um setembro quente qualquer no distrito federal. naquele calor, talvez maior fora do que dentro dos ambientes, o passageiro acha que alguém puxou uma cordinha no seu ouvido e que o barulho permanecerá para sempre. ele não entende, mas ainda espera que a próxima parada possa desativar o aviso: é a primavera que quer ficar ali, perto daquelas árvores na sqn 308.

Foto tirada por mim em 2007

2009-09-24T13:30:00.000-03:00

Olhando assim, daqui, você com esse vestidinho tomara-que-caia (tomara que caia) até parece nua. Perna de fora aparecendo sob o banco da condução, ombros expostos sobre o encosto, e nada se vê do tomara-que-caia (tomara que caia, tomara...).

Para dizer a um amor arrogante

2009-09-19T01:05:00.000-03:00

O que você não entende é que este vazio aqui dentro não significa sua ausência, mas a minha.

2009-09-15T06:00:00.000-03:00

Certa vez, ouvira falar de preces que, de tão fracas, não ultrapassavam o teto da casa. Desde então, suas preces são apenas pedidos de que seja ouvida.

Pela Reforma Psiquiátrica - 30 de setembro - Esplanada dos Ministérios - 9h

2009-09-12T20:10:00.002-03:00

o vazio que protege (ou pastel de vento)

2009-09-08T02:00:00.001-03:00

vez ou outra percebo em mim um airbag. em caso de emergência, meu peito se enche de um nada meio ventoso assim, porque é um nada que faz diferença, um nada que segura o tranco, que impede a porrada maior. ele que contém os pensamentos de autoextermínio, embora não evite atitudes de autoflagelo feitas de pouquinho, a mordida na mucosa da boca, a onicofagia da espera e da tensão, o rubor facial que expõe, o suor salgado que expulsa, a tricotilomania manifesta durante o programa de tv, arranhões na cabeça, o esquecer de comer, a desorganização do que é fundamental... ai, que esse meu peito cheio de nada tem sido tudo pra mim.

"Socorro, alguém me dê um coração, que este já não bate nem apanha" [A.R.]

Podres

2009-09-06T20:45:00.001-03:00

Pensava nos podres que pretendia cometer e nos que havia cometido e já nem se importava com as moscas sobre sua cabeça.

som-ar/so-mar

2009-09-01T23:50:00.003-03:00

O canto do mar não é sombrio.
O canto do mar quebra na praia com espuma salgada.
O canto do mar não é em si bemol.
O canto do mar é acorde novo (acorda, vem ver o verão).
O canto do mar tem onda sonora.
O canto do mar é canto bonito, pode ouvir. É chuá uma vez, chiú depois. Mas também pode ser um grande chhh pelo silêncio. É quando o mar cansa de cantar e vira maestro.